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¿Pueden realizarse los viajes una vez que han terminado? ¿Puede recorrerse lo recorrido? ¿Mirar lo ya visto y ver MÁS? ¿Puede la arena volver a cubrir nuestros zapatos cuando estos ya están en el armario? Porque yo he tocado Grecia desde Madrid. Descubro entonces la frescura del aire en las noches de Mystras, y nosotros tan cansados, el azul turquesa del mar de Egina, el Parnaso inmenso y yo bajo un pino pequeño y sola, las chicharras incansables bajo el sol… E Ítaca, siempre a lo lejos.

Anoche leí a Kavafis. Siempre me conmueve. Sus palabras siempre acertadas.

Siempre.

Recuerdo a Aquiles y a Telémaco, llorando a gritos, como crías de ave arrancadas del nido.

Y a Antínoo. Tan bello. Tan si saber yo que era él el mismo ante el cual me quedaba parada en cada ciudad, en cada museo. Con sus gruesos rizos y la boca carnosa entreabierta, tan desnudo y tan blanco. Tan distante. Tan dormido. Como los muertos.

¿Será Grecia el último bastión de los cobardes? No, no, no! ¿La última ilusión de los perdedores, de los inadaptados, de los soñadores, de todos los que viven más allá que acá? ¿La última creencia de los nihilistas? ¿La tierra firme a la que asirse cuando el espanto y el sudor y el llanto presentido te atrapan? ¿El más irrenunciable de los mitos porque los contiene todos? Grecia es toda tierra, toda piedra y pino, y olivos plateados al sol. Es toda agua, toda grieta, toda cielo. Es también fuego profético. La tierra arde bajo mis pies. Y la Acrópolis no sucumbe al trote de los visitantes. Un millón de cámaras y un Partenón. Ay amigo, si vas hasta allí, lleva tus ojos desnudos. Despójate de todo. Solo así podrás hacer el viaje, como lo hago yo ahora, casi sin darme cuenta, sin intención, sorprendida, en mi habitación, por el negro azul del mar.

 

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